rider

Sick Of The Lies

MC Xander 'Sick Of The Lies' (Januari 2019).

 
Anonim

Ryska var arg.

Ryssland var hungrig. "Åh, " hade ryssen sagt på kvällen den föregående natten, "mer grön sallad - varför får vi inte mer kött?" Det var en av de fyra meningarna som jag hade hört Pavel yttre under de cirka 60 timmar jag hade känt honom. Han hade uttryckt orden på det sätt som de speciellt hängande murmurbönerna med övertygelse före måltider med den uppenbara troen på att de faktiskt skulle kunna göra skillnad. Han hade sagt dem när vi satte oss ner till tre luncher och två middagar. En annan sak han hade sagt - den första frasen som jag hade hört från honom - var "Ach, omgiven av de despotiska." Han sa det när vi mötte, när han lärde sig att han skulle spendera några dagar cykla med tre amerikaner. I vår lilla grupp var också en tysk, en österrikisk och en italienare, och det beklagade mig att Pavels historiska hat inte tycks sträcka sig till Axis-krafterna som hade dödat miljontals landsmän inte allt för många år sedan. Det väckte mig djupt.

Jag funderar över Pavels selektiva främlingsfientlighet och hans längtan efter kött, för att jag just nu skulle fundera över vad som helst annat än min egen situation, vilket innebär att jag pedalerar en skrymmande hybridcykel med en tinkig klocka på styret genom en frysning, buffras av gale-force vindar, suger den snuskiga, diesel-doftande vindar från stora lastbilar som snabbar på mig på en superhighway. Jag är också i Schweiz, som jag inte trodde hade frysningspumpar och vindkraftsvindar och superhighways. Guideböckerna hade inte nämnt dem. Varken hade vår schweiziska tour guide, Robert, som jag hade lärt mig under de senaste dagarna, kunde fästa övertygande på fem språk.

Jag var inte den enda som hade lärt sig några svåra, ledsna sanningar. "Jag är sjuk av lögnerna", en av mina amerikanska amerikaner, Richard, hade hissat mig vid middagen efter att vi hade tvingats klättra upp ett berg och besöka vårt fjärde slott innan Robert skulle tillåta oss att äta lunch. Richard var baserad i Los Angeles och var på resan för att undersöka gay nattliv för en tidning hemma. Han satte sig på cykeln, men var inte alls en entusiast. Richard lät som han var - att gråta som han sa, "Robert lovade idag skulle vara platt!"

Robert hade lovat många saker, som cykelvänliga vägar och lättlästa rutter och bra väder. Jag grimly tote upp hans lögner som en annan supertanker hurtles av mig smälter sedan in i den swirling dimmorna av den schweiziska tyfonen. Om världen var en rättvis och barmhärtig plats skulle Robert vara den enda dodging lastbilen och andas och sotig regnvatten på denna schweiziska motorväg, medan jag, efter att ha slagit tillbaka baren efter baren med gratis hotellchoklad, skulle sträcka sig mellan edelweiss-doftade lakan klargjorde mig själv för en trevlig eftermiddagslap i det rymliga hotellrummet vid sjön Genèvesjön där luften var ren och sparkly och receptionisterna var blonda och blåögda och vänliga och preternaturligt förtjusta av amerikaner och där chokladstängerna var ersatt många gånger om dagen.

Jag hade behandlat ljuga reseguider före, på andra pressresor. Varje erfaren världsborger som är värt att samla in sitt stulna hotellkroppsmiljö, lär sig snabbt att "Bli med oss ​​när vi utforskar Hawaii underverk" verkligen betyder "På tisdag ska vi ta en timmes jeeptur för att besöka en mango gård eftersom Maui handelskammare är foten räkningen som tillåter mig, din ljuga tour guide, att betala flyg och maträkningar för dig freeloading sniglar och kammaren vill ha någon publicitet för mango gårdar, så håll käften och ta anteckningar. En erfarna medborgare i världen lär sig att hysa sin energi för de fria fem-rätters middagarna och strandnäsarna. Men Robert hade gjort oss vakna klockan 7 på de senaste dagarna, vilket tvingade oss att cykla långt förbi den civiliserade napping-timmen och måltider involverade ofta lite förutom gröna sallader, fondue och pommes frites.

En annan gale-kraftvind rippar genom mig. Jag är säker på att min näringsstarka kropp kommer att dyka in i hypotermisk chock någon gång. En annan lastbil. Jag överväger den imponerande grouchiness av köttsökande Pavel lite mer och känner en slags sympati för honom. Är vi inte alla, århundraden gamla skillnader och blodsänkade krig trots, bröder under huden? Regnet är så kallt, vinden är så obeveklig. Stänger min hjärna ner? Jag föreställer mig att Richard, som redan går på gatorna i Genèvesjön, döljer in i den spännande och expansiva världen av gay schweiziskt nattliv. Min värld, å andra sidan, är våt och frigid, och väldigt mycket liten. Jag undrar hur många människor som kommer till min begravning, om den tidigare flickvän vars sista e-post hade sagt, "Jag känner dig inte längre, snälla tappa min adress", kommer att gråta rikliga tårar av ånger och längtan när hon kollapsar, keening, över min kista, och om Robert eller den schweiziska turistbyråen kan bli brottsligt försumlig i fråga om min död.

Inbjudan att ta en guidad cykeltur genom Schweiz nämnde ektade, snödammade toppar och skimrande bergsjöar. Det pratade om att cykla genom floddalar, längs charmiga lilla cykelägda vägar, genom det jag säkert skulle vara kafébelastade, kullerstensbyar där klumpiga, vitahåriga, lederhosen-bärande borgare satt utanför och fyllde deras bulande tarmar med choklad och ostfondue medan deras döttrar, äppelkinniga blondiner som heter Heidi, kantade de böjda och smala bystegen och stirrade i en tjusig ögon på den snygga amerikan som han knivade genom bergsluften, hans ben pumpade som kolvar, hans hud utstrålade en sort av pantherisk vitalitet hade kvinnorna spenderat sina döva tonåringar som drömde om men aldrig någonsin sett på nära håll. Och nu var det framför dem! "Sacre bleu!" Heidis skulle utropa i sina rosa, perfekt formade palmer som redan hade mjölkat några kor och knådade en massa bröd med näringsrik schweizisk bröd den morgonen och var följaktligen redolent med rök av ärligt arbete och hantverksmässig näring och ren, ren djur längtan.(Eller "Mein Gott", om de bodde i de tyskspråkiga delarna av landet.) Då skulle Heidis vinka de mjuka, perfekta händerna och kalla ut i sina modersmål och amerikan, men inte veta den exakta betydelsen av varje stavelse (Schweiz har fyra officiella språk, och amerikan talar ingen av dem), skulle ändå förstå precis kärleksspråket, och amerikan skulle vara så långt före sina medfödare att ja, varför inte sluta för en kopp midmorning Schweiziskt kaffe och en liten chokladskiva och då skulle han nämna - på teckenspråket om han var tvungen att kanske Heidi ville njuta av en tur i stödet, där hon och amerikan kunde koppla av och sträcka ut och diskutera internationella relationer och ….

En vägg av vatten överdriver mig. Om jag inte var så kall och redan blötte i benet och förbannade Heidis, som aldrig en gång hade pratat på mig om denna förbannade och missnöjda uppdrag, kanske jag tycker det här intressant. Vem visste att orkaner inträffade i det här neutrala landet, vars giriga, nazistguldhärdande hjärta pumpar stadigt och pålitligt för någon diktator villig att betala det blodsänkta priset? Precis som jag reflekterar över mysterierna av globala vädermönster och historiska onda passerar en annan enorm lastbil och skickar ett annat vattenplatta min väg.

Det hade lät bra. Varje morgon, enligt de schweiziska turismspressmaterialen jag hade fått, skulle vi vakna i en vacker schweizisk by, montera våra schweiziska hyrcyklar för en lugn 20- till 30-milsresa till nästa stopp där vårt bagage skulle vänta i vad jag var säker på skulle vara edelweiss-doftande rum. Tre dagar cykla genom slingrande dalar, längs en "nästan helt platt" rutt, "nominellt lätt, perfekt för alla inklusive barnfamiljer." Omöjlig att missa skyltar, lovade pressmaterialet (och Robert). Bra träning, jag var säker. Utmärkt mysli till frukost. Illfated men övergående tillfredsställande romanser med förtroende burghers döttrar som heter Heidi.

Det hade lät bra. Det hade låtit sju dagar (två dagar i Alperna att acklimatiseras före cykeln, en dag efteråt att avlöpa) av allkostnadsbetald resa genom ett främmande land som, dess historia av dubbelhet, avslappnad antisemitism och nazistiska -sympathizing trots, hade rena badrum. Dessa var viktiga för mig, för även om jag är en erfaren medborgare i världen, lider jag ibland av matsmältningsfrågor i samband med vad en psykolog en gång märkt "generaliserad ångestsyndrom", som jag tror att hon skrev så att hon kunde tjäna lite pengar från mitt försäkringsbolag Min poäng är att jag tror att mina problem beror mer på en känslig disposition och en finkalibrerad medvetenhet om den svarta, bottenlösa existentiella avgrunden som går under oss alla än att de är till någon form av kemiska obalanser eller lätt diagnostiserbara "störningar" vanliga för horder av andra som råkar ha fastfisted försäkringsplan administratörer och uppfinningsrik psykologer. Varför är människor alltid så angelägna om att märka vad de inte kan förstå?

Oavsett hur stor en resa låter, är en erfaren äventyrare, en medborgare i världen, alltid beredd. Jag visste att det kan finnas några problem, så jag packade i enlighet därmed. Anti-diarré tabletter. Förnuftiga skor. Regnställ. Solskyddsmedel. En 700-sidig roman om 1800-talets brittiska upptäcktsresande stalkades och ätes av en gigantisk mutant isbjörn i det arktiska avfallet, om jag blev uttråkad, eller trött eller sjuk av de andra freeloading erfarna äventyrarna suger på de svullna, historiskt skyldiga spen av schweizisk turism. Jag packade också några Hawaii-skjortor, för att hawaiiska skjortor är i stil överallt i världen, trots vad min tidigare flickvän sa. Jag tog med mig min speciella, prostata-skyddande Velo Plush-sits, av uppenbara medicinska skäl, som jag skulle ha den sprickande schweiziska cykelmekaniken fäst vid den lätta och avancerade schweiziska cykeln som jag planerade att pedal med pantherisk vitalitet. Jag packade en Durango Fire and Rescue cap (ges till mig av en kille som faktiskt arbetade för enheten) för att imponera på eventuella Heidis.

På den första dagen av resan lärde jag mig att det inte fanns någon spricka schweiziska cykelmekaniker; att de schweiziska arméknivarna vi fick som present presenterade inte de sexnycklar som jag skulle behöva bifoga mitt prostata-skyddande säte; att den enda platsen jag kunde få mitt säte var en kombinationscykel / cykelbutik intill en motorväg, där jag är ganska säker på att jag hörde att en av mekanikerna mutter något anti-amerikanska när han såg mig och min Hawaiianskjorta och min Durango Brand och räddningsskydd. Jag lärde mig också när, efter några miles, informerade jag Robert att jag var redo för en paus och var tvungen att sträcka sig ut i stödet och hoppades att det fanns chokladstänger inuti, att det inte fanns någon stödvagn. Det gav mig en mycket dålig magont.

"Jag är sjuk av lögnerna, " Richard hade sagt för första gången när vi pedalerade den dagen. Annat än hans förkärlek för att upprepa detta refrain var han väldigt trevlig att vara runt. Den andra amerikan på resan var en annan historia.

"Detta är inte platt!" Marcia, en tidningskritiker från Florida, hade sagt den första dagen och den andra och den tredje. "Jag tror inte att jag kan göra det här", sa hon den första dagen och den andra och den tredje. "Jag kanske behöver gå hem tidigt, " hade hon stött på den första dagen och den andra och den tredje. Marcia njöt också av att diskutera vilka folkmordssysslingar kineserna var (inspirerade, jag gissade, genom vårt besök på olympiska museet i Lausanne), en känsla som jag gissade gick inte så bra ut med en av de amerikanska reseguiderna som gick med oss på vår andra dag, vars namn var Shin-Jung.

Européerna på resan med oss ​​- var europeiska - var mer utåt sanguine. Andreas tysken spenderade mestadels i tyska till Fred den österrikiska, vars mest anmärkningsvärda engelskspråkiga känsla var, efter att ha blivit tillsagd, skulle vi behöva besöka det som verkade som vårt 100: e slott, uppe på vårt 50: e berg "Jag är journalist, inte en idrottsman. " Tall, skallig Albano italienaren sa ingenting men glöde med förakt på de schweiziska korv och ostskivorna vi kom på ett slott och tycktes kasta upp i munnen när han hörde Marcia beställa en cappuccino sent en eftermiddag. (Senare skulle jag lära mig att Albano var en tidigare konkurrenscykelist, en stadsplanerare och en begåvad konstnär, tyst i vila men rolig och generös när han var förlovad, liksom författaren till sex italienska guideböcker. Dessutom älskade han katter., att hans avsky mot cappuccino drickande klockan 10 var väldigt riktig.) Förutom salladshattande och amerikanska bashing hörde jag inte Pavel säga något förrän vi kom fram till lunch på olympiska museet, där vi tjänade abborre. Det är då de ryska uttalade meningarna nummer tre och fyra.

"Leetle feesh, " grunted han. "Mycket leetle feesh."

Ansvaret för oss var Robert, som påminde oss vid olika tillfällen att "Det finns inga farliga djur i detta land" och "Ingen kullar ser du någon kull? Nej." Närhelst någon klagade - om takten, de tvingade slottsturerna, bergen på den platta vägen, till exempel - anklagade Robert oss för att vara whiners, malingerers och lata grisar (i allmänhet sanna), samtidigt som vi kom med ursäkter för lögnerna vi hade matats.

"Skyltningen är perfekt", sa han vid en tidpunkt när jag klagade över att gå vilse så ofta.

"Vilken typ av cyklist skulle vilja ha tecken på att han inte behövde vara uppmärksam på?" sa han vid en annan punkt.

"Håll bara sjön till vänster, " hade han sagt en gång och "bara behåll bergen före dig", en annan gång.

"Du har alla detaljerade broschyrer", hade han försäkrat oss, och försummar att nämna att broschyrerna skrevs på tyska. Och, "om allt annat misslyckas, har du mitt mobilnummer." Det gjorde jag inte, och även om jag gjorde det fungerade inte min mobiltelefon i Schweiz.

Roberts lögner, undantag, tvingade klättringar, obligatoriska slottbesök och fula (men exakta) anklagelser om negativitet trots det var han inte en dålig kille. En natt, medan jag föreställde mig att Pavel drömde om stek och de tyska talarna genomförde fientliga transaktioner med den lokala banken, och Marcia gråtade sig och sov och Richard undersökte nattlivet, jag träffade Robert i hotellets bastu. Jag hade kommit till slutsatsen att mina klagomål fick mig ingenstans. Så jag sa till honom att det måste vara svårt att vara ansvarig för så många reportrar.

Ja, han erkände, det kan vara utmanande.

"Marcia gillar verkligen mycket, " föreslog jag. (Jag är inte stolt över mitt beteende, men jag kan inte låtsas att det inte hänt.)

Ja, han erkände, hon kan vara utmanande.

"Vad sägs om att vi hoppar över museet turnén planerat imorgon och sparka tillbaka någonstans och ha glass?" Jag erbjöd. "Jag tycker att det kan vara bra för gruppmoral."

Han lovade att han skulle tänka på det.

Sedan pratade vi om resor och äventyr och liv och kärlek. Kan jag ha sagt någonting om att vara ensam? Skulle jag ha sagt någonting om New York City att vara en mörk, grym, obersvarlig, själskrossande, ande-gobbling cesspool där de enda saker som är värda är rikedom och skönhet, och hur är det i en så grundlös, nådelös storstad att det är konstigt att En känslig man med en utsökt kalibrerad känslomätare kan sluta med en ex-flickvän som inte förstår honom, som hatar hans hawaiiska skjortor? Jag kanske har. (När jag saknar ett par tupplurar i rad blir jag känslomässigt labil. Min psykolog säger att det inte är mitt fel.)

"Steve, " sa Robert. "Du måste hitta Heidi."

Gryningen bryter sig grått och kallt, och vid den tidpunkten har vi monterat våra cyklar för en 20 mil lång tur till Nyon, vårt sista stopp, dagen har blivit svart och kall och våt. Jag kränker en kulle och tittar fullt ut, än en gång, den svarta tjejen av den schweiziska tyfonen, tänderna chattering, nära döden, planerar min begravning, undrar om min ex, förbannar schweizaren. Jag försöker att visa att de brittiska utforskarna stalkas av den mutanta isbjörnen i det arktiska avfallet, så att jag kan må bättre om mina sista timmar. När det inte fungerar, accost jag en knubbig bosatt i staden och frågar henne hur långt det är från denna stad till Nyon. Det gör jag genom att skrika, "Nyon! Nyon!" och kramar mig själv och gråter och håller mina händer ifrån varandra och höjer mina ögonbryn. Jag tror att hon säger att det är en lång väg, och jag tror att jag kanske gråter lite mer och då säger hon ett ord som jag förstår, "Gare", vilket betyder tågstationen.

Jag är den sista som kommer fram, den mest kylda och blöta och eländiga. Efter att jag bytte till svettbyxor och en extra Hawaiianskjorta, bär jag klokt i min ryggsäck. Jag ber Robert om att du ska låta mig hoppa över lunch och den otroligt illusionerade vandringsturen i Nyon som kommer att följa och bara komma på gudståget och tillbaka till det uppvärmda hotellet i Lausanne, där jag kan gå på choklad och läsa om den mutanta isbjörnen lite mer. Det sätt som jag uttrycker det är, "Robert, jag tror att gruppen kanske är lyckligare - och mer sannolikt att skriva bra historier - om de kunde bli torra och få vila."

Men nej. Det kommer inte att hända. Det finns ett schema, och det här är Schweiz. Vi äter lunch, och vi kommer att ta en vandringstur.

Jag sullenly sätter in lite pasta med fläsk (Pavel gör detsamma, och ler för första och enda gången på resan), medan det är utanför regnskuret. Med maten värmer min mage, och den hawaiiska skjortan värmer min kropp och tanken på att jag är igenom med Schweiz perfekt skyltar och plana vägar som värmer min själ, jag jublar lite upp. Jag uppmuntrar så mycket att när Robert informerar gruppen om att vi nu kommer att frivilliga våra åsikter om resan, stöter jag inte.

Pavel är först upp. Han säger att han älskar gruppens gemenskap. Han använder faktiskt orden "kärlek" och "gemenskap". Jag är förbluffad på hans ordförråd. Också, kanske har jag missbedömt Pavel. Kanske måste jag titta på mitt liv. Fred och Andreas säger något som inte är uppenbarligen nationalistiskt eller rasistiskt, vilket jag är tacksam för. Marcia basar inte kineserna, och Shin-Jung säger inte något hemskt om Marcia. Kanske har denna resa förändrats för mer än en person. När det gäller min tur nämner jag att medan jag har lärt mig hur nyanserad definitionen av lägenhet är här i landet hade jag en bra tid. Folk skrattar. Jag behöver verkligen öppna mer, sluta hålla världen i armlängd. Jag säger till gruppen att jag kommer att återvända till Förenta staterna, ledsen av bara en sak - och här låser jag ögonen på Roberts ögon för ett meningsfullt och känslomässigt förbindande slag - och det är att jag inte har hittat Heidi.

Robert tittar på mig för en meningsfull, känslomässigt förbindande takt av sig själv. Och han ler. Jag ler. Han fortsätter att le. Jag hör giggling i gruppen. Detta blir konstigt. Ett annat symptom på hypotermi? Hjärnan är ett fantastiskt och komplicerat organ, tror jag.

"Steve", säger Robert med det konstigaste leendet jag någonsin har sett, "vänd dig om." Nu är det skratt från alla, även Marcia.

När jag vänder där står hon bara två meter från mig. Blond. Blåögd. Mycket vita tänder. Också, och det gör mig inte stolt över att säga det här-men medan en erfaren världsbefolkning kan vara dubbelsidig och lustig och självisk och självmedveten och girig och självbetjäning och lat, är han ibland väldigt ärlig en kropp som vi amerikaner kan kalla "smokin"! " Hon har på sig klackar och en stram bomullsblus och mycket snäva gråbyxor. För en fruktansvärd, skamfylld sekund undrar jag om Robert var oroad över några av mina klagomål och hur de skulle spela ut i den amerikanska pressen - kunde ha anställt en riktigt vacker hooker för att heja mig.

Mer skratt. Ett ömt blick från den möjliga prostituerade. Anbud, men moget med löfte också. Hallucinerar jag Har de dieseldoftiga rökmena skruvat upp min neurologiska funktion? Om så är fallet, skulle schweiziska sjukhus acceptera min försäkringsplan? Jag tittar runt i rummet vildt. Jag har blivit förlorad tidigare i mitt liv. Jag har gått vilse många, många gånger på de fruktansvärda markerade motorvägarna och bywaysna i detta hemska och påstått neutrala land. Men jag har aldrig känt mig förlorad som jag gör nu. Jag ser Richard ler och tittar på mig. "Hon är het, " jag tror jag ser honom mun.

Jag står upp. Runt den vackra blondans nacke är en nametag. Nametaget säger "Heidi."

Jag tar hennes hand. Egentligen fattar jag det. Det är perfekt, mjukt, rosa, allt det. Ruttade Robert henne från en gård? Var hon mjölkande kor och knådande deg här mycket morgon? Hur kan hon vara så ren, och ändå utstråla så stolt, rå köttlighet? Jag har en hemsk mage.

"Jag är Heidi, " säger Heidi.

"Heidi, jag har letat efter dig under en mycket lång tid", säger jag. Det är den mest sofistikerade tingen jag någonsin har sagt i mitt liv. Jag är ganska säker på att det är den mest sofistikerade saker jag någonsin kommer att säga i mitt liv.

"Då är jag väldigt glad att du har hittat mig, " säger Heidi. Hon håller på min hand längre än vad som verkligen behövs. Jag är säker på det. Frågor översvämma min trötta, uppvuxna - den schweiziska orkanen, -inhalerade-de-diesel-doftande-rök-av-schweiziska supertankers, allmänt förvirrad sinne. "Är Robert verkligen så desperat för bläck att han skulle hyra en prostituerad för mig?" Jag tror. Också, "Vad är rätt etikett med en schweizisk prostituerad?" Och, "Bara för att Heidi är en prostituerad, är hon inte kapabel att älska?" Och, "Är jag inte kapabel - äntligen - att ge kärlek?"

Jag har bestämt mig för att jag inte kommer att döma Heidis förflutna, att vi är avsedda för varandra. Det är då Heidi säger, "Jag är din reseguide." Som hon säger detta fortsätter hon att hålla min hand. Jag är säker på det.

De närmaste några minuterna är suddiga. Men nästa ögonblick är väldigt tydligt. Vi står utanför. På något sätt har vi mirakulöst gått inifrån restaurangen, från min tallrik pasta och fläsk till utsidan. Jag kommer inte ihåg att gå, men på något sätt hände det. Och på mirakulöst sätt har stormen minskat, och luften har värmt. Heidi och jag möter varandra, och vi lyssnar som en delikat, magisk pitter-patter omger oss: faller på de vita schweiziska turismparaplyerna vi alla håller, en mild, rensande drizzle. Heidi ser djupt in i mina ögon, och jag ser djupt in i hennes.

"Du letar efter Heidi?" Heidi frågar.

"Ja, " skakar jag.

"Vill du veta om Heidi?" Heidi frågar. Hon har flyttat ännu närmare. Hon är inches från mig. Jag kan se regnet glittrande på hennes hud. Jag kan se hur hennes blus klamrar sig till henne. Intressant att hon hänvisar till sig själv i den tredje personen tror jag.

"Jag vill veta allt om Heidi, " säger jag. Jag är så otroligt Continental. Jag kommer att försöka komma ihåg det här ögonblicket. Jag berättar för våra barn, Moshe och Maria, om detta ögonblick.

Heidi berättar för mig en historia om Heidi. Jag tycker att det är en vridsfader i den, och en liten tjej i rullstol, och några får, och kanske till och med en wackjob som heter Peter, men jag är inte säker. Jag är upptagen med att föreställa mig mitt liv med denna Heidi. Turistguide? Prostituerad? Varför är vi alltid så snabba att märka vad vi inte förstår? Är det för att vi fruktar det okända? Är det för att vi är rädda för våra väsentliga, sanna själar? Jag kommer inte vara rädd längre. Jag kommer inte att frukta berg som kallas platta eller vrida labyrinter som kallas perfekt undertecknade rutter eller grova, hungriga ryssar. Jag kommer inte att frukta någon. Jag kommer inte ens att frukta den bottenlösa svarta avgrunden som jag kan se nu göper inte alls, men är bara en bild av min kärlekshummade fantasi, som på grund av Heidi inte svälter längre. Hädanefter kommer jag att kasta kärlek, och Pavel kommer att ha gott om kött och alla länder kommer att leva i fred och även Turkiet kommer att be om ursäkt för sitt folkmord. Det är ett perfekt ögonblick och jag kommer att leva i ögonblicket. Jag kommer att leva i ögonblicket, fylld av kärlek.

Jag är hemma nu, i New York City. Jag har haft tid att undra om min episod i regnstormen verkligen kvalificerade mig som en borste med orkan eller var bara en kort snurrning i en fjäderkväll. Jag har haft tid att fråga mig några svåra frågor: Varför klagade jag till Robert så mycket? Varför var jag en sådan bebis? Sanningen är, förutom de 10 eller 12 gånger jag blev separerad från gruppen, spenderade jag mycket av min tid på cykeln - dedikerade vägar broschyrerna lovade. Jag såg några feta schweiziska kor, några fina gula fält av rapsfrö. Jag njöt av en utmärkt glass sundae med Robert på sjön Genèvesjön medan Marcia och de andra sugarna var groda marscherade genom olympiska museet. Och vädret var bra för det mesta. Och det var verkligen fint landskap, och Albano klappade min arm när jag gjorde upp en av bergen och sa "Bra, bra", som nästan tog mig till tårar. Så vad händer om mina hotellrumslakor inte luktade som edelweiss? Jag vet inte vad Edelweiss tycker om, ändå. Varför fick superhighways och tankarna mig så upparbetat? Varför var jag så ostörd? Kanske berodde det på att jag saknade ett par tupplurar i rad.

Jag mailade Heidi självklart. Jag sa till henne att jag skulle älska att träffas någon gång och behandla henne till en del choklad. Jag berättade för henne vilken bra guide hon var. Kan jag ha nämnt någonting om en djup och kraftfull förbindelse som transcenderade religion och nationella gränser och andra meningslösa begrepp som endast skilde upp ansträngningar, längtan, icke-kronologiskt-unga men inte desto mindre barn i deras hjärtan själar som var avsedda att vara tillsammans? Jag kanske har. Hon e-postade tillbaka, och när hon inte adresserade den kraftfulla anslutningsdelen av mitt meddelande direkt, sa det säkert, skulle hon vara glad att ta upp mig på mitt erbjudande, om jag någonsin var i Nyon igen. Vilket jag planerar att vara. Det hela känns väldigt verkligt.

Steve Friedman, cykelskribent i stort, har varit anthologized sex gånger i Best American Sports Writing, och hans bok Victory Agony innehåller en profil av Graeme Obree som är skrivet för cykeltidning.