Träning

Hängande Tufft

Hängande magträning | Träningsplatsen (November 2018).

 
Anonim

Bara en gång. Bara en gång. Jag vill slå de mödrarna uppe på en kulle. Inte bara en av dem. Jag kan slå en. Jag vill slå dem alla. Jag vill komma till toppen först. "

Jag avfyrade det här råa, ofiltrerade meddelandet efter en särskilt hård träningsresa förra sommaren till min vän och kollega Christine, som alltid är redo med örat, om inte också en axel. "Men om du inte bryr dig om jag skryter bara lite? Jag slog Mike och Jasen upp Mountain Mary, men jag kunde inte få Yozell. Jag puked lite överst och försökte fånga honom, men det gjorde inte bara" hända. "

Bragging får mig alltid att känna sig egoistisk, och lite liten, men jag erkänner att jag inte är över den. Och när jag krossar mitt bröst, är det för Chris, vem vet hur svårt jag jobbar, hur rädd jag är att misslyckas. Och bäst av allt talar hon mitt språk.

"Åh, skryta, för all del kvinna", skrev hon tillbaka. "Jag svänger från träden som sjunger mina berömningar efter att ha brutit röv med 30 mph och slår pojkarna upp stora kullar. Det är bara så mördare. Du kommer att få ditt ögonblick."

Har jag nämnt att jag älskar Christine?

Boy Brigade

Men förra året tränade jag för min första Ironman-triathlon, vilket innebar 112 mil med racing, och det var bara cykelbenet. Mitt yttersta mål var att kvalificera sig för Ironman VM i Kona. Jag ville desperat lyckas. Det innebar att jag gick in i en bil av ryttare igen, för det mesta män - som satt i stora mil och gick fort.

Som tur hade det, hade några starka uthållighetsklättrare-Mike, Jasen och Yozell-nyligen flyttat till min hemgräs. Dessa killar har vunnit stats- och nationella mästerskap, och de har medaljer som hänger från sina mantlar. De var starka, snabba, roliga att rida med och knappt blinkade när jag sa saker som "Hej, vill du åka 126 miles imorgon?"

Min plan var enkel: Jag skulle rida med dessa killar och hänga så länge jag kunde tills de tappade mig. Förutom de gjorde det inte. För månad efter månad, mil efter mil, pressade de takten, så att den såg lätt ut medan jag vände mig inuti för att hänga på. Uppriktigt sagt var det en glädjande affär för det mesta. Jag flyttade snabbare än jag visste att jag kunde, släppa män, jag trodde aldrig att jag skulle. Nu ville jag hålla koll på dessa killar - och slå dem - mer än någonsin. Men det var också ofta extremt svårt. För en sträcka bodde jag på Advil, Red Bull och Muscle Armor och tickade av otaliga rider där benen brändes och greppades, några där jag nästan kräk eller faktiskt gjorde. En gång ut med Jasen och Mike på en 80-mils hammerfest en söndagsmorgon, svärde jag kort på min cykel, men lyckades hålla mig upprätt.

Då var det uppdelningen. På sista dagen i den sista löjliga byggnaden mot Louisville Ironman mötte jag Yozell klockan 6:30 för en dag fylld med hourlong race-rate intervaller. Vi värmde upp i 30 minuter ut ur staden och slog sedan det hårt. Jag höll det fast genom jordbruksmarkerna medan Yozell satt på mitt hjul och coachade bakifrån. Jag kände kumulativ trötthet, men rullade starkt. Det är tills fem timmar in i den. Vi hade letat efter några större rullar på andra sidan dalen. Min sista ansträngning var en out-and-back på en lång, blåsig sväng av trottoar med massor av kickers. "Är du redo?" han frågade. Jag tittade upp och såg vägen rullande upp och upp och min hals klämde fast och heta tårar sköt i mina ögon. Jag ville be honom inte för att få mig att göra det här. Jag ville berätta för honom att jag inte kunde göra det. Jag var djupt trött. Jag bryr mig bara inte längre. Jag ville ta av min cykel och sitta ner på vägen och gråta. Det gjorde jag inte. Jag höll min mun nära, tog djupa och andetag och höll pedaler medan Yozell pratade mig av ledningen: "Kom in i din lilla ring. Håll det lugnt. Hitta din rytm. Det är inte så länge. Bara pedal."

Förutom min misslyckade kropp kämpade jag med min negativa inre röst. Han måste tänka på hur patetiskt jag är: "Dålig kvinna, jobbar så hårt i åtta månader och det här är allt hon har." Då hyllades på oss.

Sex timmar och byta efter att vi började, drog jag in i mitt garage. Jag satt på trapporna för att dra på mina löparskor för en 20-minuters övergångsperiod och bröt ner sobbing. Jag var snuskig, täckt av svett och solskyddsmedel och döda buggar. Varför har jag slösat bort en hel sommar på detta? Det här är en katastrof. Fumlande genom mina tårar lyckades jag knyta mina snören och gick ut genom dörren och springade tills min klocka sa att jag kunde sluta. Den natten, på en liten fest, blev jag full. En glad berusad, men berusad ändå. Jag hade planerat att vara disciplinerad tills Ironman var över. Kasta tillbaka bägare av sangria var inte en del av planen, men jag fann att jag hade fokuserat så intensivt att jag inte kunde stanna längre med planen. Nästa morgon stod jag upp och sprang i 21/2 timmar med en baksmälla.

Och tre veckor senare vann jag min åldersgrupp på Ironman. Sex veckor efter det tog jag ner i Kona för Ironman VM. Jag hade gjort det. Och den galna saken är, jämfört med vad jag hade uthärdat under min episka slagträning med pojkarna, var Ironman en och två nästan lätt.

Den svaga länken

"För att vara konkurrenskraftig är ett blandat team vägen, " sa Jasen.

Mike vände mig. "Skulle du överväga ett blandat lag?" han frågade. Ingen freakin väg, var min första tanke. Nej. Jag vill verkligen inte vara på randen av tårar i sju dagar, och försöker desperat att inte dra ner laget. Jag hade varit i den här båten innan. Som en snabb kvinna har jag fyllt många sådana önskemål. Killar jag knappt vet har ringt mig ut ur det blå: "Vi behöver en snabb kvinna, vill du köra i helgen?" Dessa inbjudningar är genast smickrande och vaguellt förolämpande. Det är trevligt att bli en del av ett lag; det suger att tro att de enda anledningen till att de ringer till dig är att de behöver en kvinna och de ser att du inte suger så mycket att du kommer att skada laget. Jag har gjort några 24-timmars race på blandade lag, vilket var roligt, för jag var inte lagankare trots mitt kön. Men den här gången, med en så snabb kille, var jag inte så säker.

Jag var inte säker på att jag ville vara en lagspelare. Under de senaste åren av racing hade mina framgångar varit min egen och, om jag tankade, hade jag ingen att svika men jag själv. Nej, jag vill inte göra det här. Men en del av mig var intresserad av att se var denna nya våg av otrolig uthållighet kunde ta mig.

"Okej, " sa jag. Och det var det. I juni skulle jag tävla i sju dagar BC-cykeltävlingen, med Mike.

Så där var jag igen. Nytt år, nya slag. Den snygga tvivel på vägen kände alltför lik: En söndag eftermiddag på sen vinter var jag fyra timmar med Mike, Yozell och några andra. Vi hade just avslutat en lång sträcka med hög hastighet genast, som lämnade mina ben som känns som cementblock. Vi slog en rätt och vägen gick rakt upp mot himlen. Jag vilde mina vingar att spira för att lyfta mig upp den här stigningen så att jag inte skulle tappas som ett kassaskåp. Jag hängde på mig och hörde att andan blev mer avtuggad. Kullen sluttades brantare. Mike och Yozell stod upp och matchade sin branthet med styrka som jag helt enkelt inte hade. Jag kände mig som jag gled bakåt, och mitt sinne gick med det. Jag kan inte göra det här. Jag ska hålla koll under en tävling? Aldrig. Detta kommer att bli förödmjukande.

Några veckor senare sköt jag Mike en anteckning. "Jag vet inte, man. Det är en sak som tränar ihop. Men racing? Jag fortsätter att ha dessa visioner av dig som seglar ut i avståndet och jag smuler i en rörig hög på sidan av leden och förankrar vårt lag. tror att du borde hitta någon annan. Jag vet inte om jag kan följa med männen där ute.

Han verkade verkligen befuddled. "Du är mycket snabb, " svarade han. "Vi är väldigt nära i fart. Det spelar ingen roll om du inte är så snabb som alla killar. Vi kollar inte herrlagarna.

Något inne i mig knäppte. "Det är freakin-punkten!" Jag skrek nästan när jag åkte på en resa senare den dagen. "Som kvinna är jag automatiskt ankaret. Det antas att en man och en kvinna kommer att vara långsammare än två män på grund av kvinnan, som självklart är jag. Och det suger att gå in i en tävling som känns som min det enda jobbet är inte att spricka så illa, så laget kan göra bra. Vilken del förstår du inte? " Han verkade inte förstå något av det.

Vi reste 17 till 20 plus timmar i veckan. Utmattningen blev djupgående. En gång under en fem timmars resa som sprang längre än förväntat, började jag känna mig som om jag sträckte mig längs kanten av en jätte spydig vulkan. Vid ett tillfälle tittade jag på klockan och insåg att jag inte skulle vara hemma vid 2:30 som jag hade lovat. Två saker jag hatar: sprickar på en tur och är sen. Jag kunde känna tårarna väl upp. Gråt inte. Freakin ska inte gråta. För Guds kärlek, Selene, håll den tillsammans. Jag är inte normalt en chatty ryttare, men jag var död tyst. Mike gjorde en innocuous kommentar och ut kom en ström av skållande ord: "Jag hatar den här turen. Vad tänkte du börja med så långt? Vi har tur att komma hem om fem timmar …" Jesus trodde jag. Varför gör jag det här?

Jag gick runt oändligt frustrerad. Min man var sympatisk, till en punkt. Han var inte helt glad över mitt nyfunna satsning, och att jag fortfarande tränade så många timmar i veckan, ridade med alla slags män - som inte var honom. "Varför gör du detta?" frågade han under en särskilt skarp episod

"Eftersom jag sa att jag skulle", var mitt svar. Till honom var det inte ett bra svar. Men det var sanningen, även om det fanns något annat. På ett konstigt sätt hade Ironman varit för lätt. Men det blandade laget BC Bike Race gav upphov till en rädsla för misslyckande som på en gång var spännande och upphetsande. Ändå hotade stressen mig att göra mig.

Jag ringde Chris. "Jag vet inte, " sa jag. "Jag vill inte spendera en hel vecka och jagar Mike runt att oroa mig för att jag inte går fort tillräckligt." Jag tänkte kort på att fråga henne om hon skulle ta min plats.

"Jag skulle inte vilja vara i dina skor", sa hon. "Jag skulle inte göra någonting så. Men jag är här om du behöver mig."

Så mycket för det.

Rida som en tjej

Jag hade tränat för BC Bike Race i tre månader. Mike var där, liksom Christine och andra lokala racers och proffs. Jag ville bevisa för mig själv att jag hade vad som krävdes för att hänga med de bästa killarna. Vi kom till foten av den första stigningen, och någon ropade "Go!" Jag smälte det. En ryttare kom runt till vänster. Det var Mike. Jag blev upptagen för att stanna hos honom. En annan ryttare gick med oss ​​- Aaron, en lokal proffs. Jag är här. Jag tänkte glatt. Jag jobbar hårt, men inte döende. Jag är här.

Mike gjorde det till toppen först, följt av Aaron, med mig nära bakom. Och så gick dagen. Jag kände mig stark på några omgångar; tom på andra. Till slut lyckades jag vinna ett skede, ta en sekund i en annan och stanna inom räckhåll för de bästa ryttarna varje gång. Mike vann dagen. Aaron blev andra. Jag sköt upp den sista podiet.

Efteråt, vid South Mountain Cycles över öl och pizza, gjorde Taylor, affärsmekaniker, en spricka om att "rida som en tjej". Jag slog lekfullt honom upp på huvudet. "Inte riktigt, " sa han. "Du har omdefinierat den frasen för mig. Nu tycker jag, " Jag hängde ganska tuff, men då började du rida som en tjej och släppte min ledsen rumpa. ""

Det sammanfattade det. Ibland gråter jag. Ibland är jag riddled med shrapnel självtvivel. Ibland känner jag mig oövervinnlig. Vissa dagar vet jag alltför väl att jag inte är det. Jag rider som en tjej, i allt det betyder det.